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Nada não muito importa.
Tudo se dá conforme deveria ser...
Apenas, não desejamos que o infortúnio ocorra...
Pensar que o infortúnio seja justo, isso é estar realmente em estado-de-Buda.
( 13 de maio se 2022)
Pan, enquanto sopra em sua flauta
Toda a natureza é felicidade e harmonia...
Toda a natureza é felicidade e harmonia...
Mas, há instantes em que um silêncio páira no ar
E parece não haver viva-alma ou alma viva ou morta sequer
A floresta pesa em profundo silêncio...
Mas, de repente, uma leve melodia
entre feixes de luz solar...
Pan silencia por vezes
Mas, depois
Sempre volta a tocar
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Rio, 25 de janeiro de 2024.
Sou um ser noturno
Parente da Lua e das estrelas
E enquanto tantos trabalham, eu durmo
E quando adormecem, eu trabalho duro
Na vigília atenta e muda do mundo
Para depois contar o que realmente importa
Para quem sabe das matérias do espírito
E para que se mude um tanto
A matéria dura desse mundo
Parente da Lua e das estrelas
E enquanto tantos trabalham, eu durmo
E quando adormecem, eu trabalho duro
Na vigília atenta e muda do mundo
Para depois contar o que realmente importa
Para quem sabe das matérias do espírito
E para que se mude um tanto
A matéria dura desse mundo
(14 de dezembro de 2020)
deixa os olhos se embeber de azul
e a alma se encher de sol
que um céu de infância nos acolhe hoje
e a alma se encher de sol
que um céu de infância nos acolhe hoje
lembra de quando as nuvens revelavam formas
desenho de Deus desenhado já dentro de nós...
deixa o pensamento enlevar-se no bailar das gaivotas...
por um momento você não esteve mais aqui
por um momento você não pôde mais medir
o tempo breve de
um momento
o tempo breve de
um momento
por um momento você pareceu eterno
sem momento
sem momento
você
apenas
.
Rio, 7 de agosto de 2021
apenas
.
Rio, 7 de agosto de 2021
tempo suspenso tarde de sol
uma poeira dourada páira
há na pele um tato de eletrostática
ou apenas um momento de quietude
na
alma
tempo casa na tarde de sol ameno
eu habito de corpo e alma essa tarde
não arde na pele a veste do sol
não poluem os olhos a poeira luminescente
somos eu acompanhado de mim mesmo
mesmo numa tarde chuvosa como esta
uma tarde com o sol
na
alma
( julho de 2019)
A natureza nos olha
E olha por nós a divindade
Na vastidão de um campo
A casa aberta do espírito
Um homem sob o teto do mundo
Pilar entre dois universos...
A linguagem muda de tudo
E no Silêncio todo o dito
Há sempre estrelas no firmamento
Mas o céu somente ao Sol serve
Enquanto dura o dia
Mas eterna será a Sua luz
Quando guardada no pensamento...
E à noite haverá somente escuro
Para os olhos cansados do dia
(Cambuquira, 3 de maio de 2018)
E olha por nós a divindade
Na vastidão de um campo
A casa aberta do espírito
Um homem sob o teto do mundo
Pilar entre dois universos...
A linguagem muda de tudo
E no Silêncio todo o dito
Há sempre estrelas no firmamento
Mas o céu somente ao Sol serve
Enquanto dura o dia
Mas eterna será a Sua luz
Quando guardada no pensamento...
E à noite haverá somente escuro
Para os olhos cansados do dia
(Cambuquira, 3 de maio de 2018)
[CHARUTARIA]
mas ainda há tempo ainda há
esse espaço de tempo por entre prédios
por onde a Lua mergulha adentro
e vai morar na mão do menino
ainda há esse espaço onde germina
essa planta prata muda dentro
essa alma menina-viva argento-vivo
pura vítrea cristalina
tanto matéria quanto sublima
e no entanto um mar se impõe a falar
aqui nessa cidade costeira um mar
que dita a regra do andar essa mãe
sempre gorda grave grávida densa
esse tempo denso e fluido tempo lento e
grosso que se chama mar
e numa tabacaria aqui em Copa nesse
espaço aromático e suspenso no tempo
é possível esconder-se do movimento o
tormento de um bairro que nunca para
( 24 de janeiro de 2013)
.
.
.
Há alguns minutos atrás eu estava um tanto chumbo, por dentro...
Peso na consciência, distorção do olhar...
As palavras continham essa densidade do chumbo
e envenenavam o néctar divino da vida com partículas pesadas
tal como whisky das destilarias clandestinas em uma Chicago de outrora
manipulado por "gangsters" e outros tipos que habitavam os porões e as sombras...
Mas, neste vivo-agora, neste presente atento e consciente de se estar
Movo por meio das palavras meu espaço interior
Até que deste cadinho transmute por completo
Ch
umb
o
em
Ouro
☀
.
.
( 30 de novembro de 2019)
.
.
Há alguns minutos atrás eu estava um tanto chumbo, por dentro...
Peso na consciência, distorção do olhar...
As palavras continham essa densidade do chumbo
e envenenavam o néctar divino da vida com partículas pesadas
tal como whisky das destilarias clandestinas em uma Chicago de outrora
manipulado por "gangsters" e outros tipos que habitavam os porões e as sombras...
Mas, neste vivo-agora, neste presente atento e consciente de se estar
Movo por meio das palavras meu espaço interior
Até que deste cadinho transmute por completo
Ch
umb
o
em
Ouro
☀
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( 30 de novembro de 2019)
Um poema deve ter sempre o
Tempo de um chá
E ao mesmo tempo guardar
Sua essência quase não matéria
Substância etérea que somente
Na alma se sente
Um poema deve ser a
Mais alta ousadia perante
Um mundo que não mais nos permite
Parar
Um poema deve ser esse mergulho
Para dentro de si próprio
Tempo que se suspende
Como o tempo de se sorver
Um chá
( 3 de abril de 2019)
Tempo de um chá
E ao mesmo tempo guardar
Sua essência quase não matéria
Substância etérea que somente
Na alma se sente
Um poema deve ser a
Mais alta ousadia perante
Um mundo que não mais nos permite
Parar
Um poema deve ser esse mergulho
Para dentro de si próprio
Tempo que se suspende
Como o tempo de se sorver
Um chá
( 3 de abril de 2019)
Maravilhosa a impetuosa chuva que desceu sobre o Rio agora!!...
A chuva que sempre confere movimento
Ao concreto estático e estúpido desta metrópole
E esta que agora chega castiga no fundo da indolência
Mas embora severa e fustigante, ela não muda a consciência
Deste povo que se esquece de tudo num instante,
Principalmente durante
Uma simples partida de futebol
Mas
Tenhamos os ouvidos atentos a esta chuva
Plena de frases rítmicas que tanto comunicam
No tanto que as almas sensíveis entendem
Palavras são sempre desnecessárias...
Encerro então este poema
.
(20 de março de 2019, 20:45h)
A chuva que sempre confere movimento
Ao concreto estático e estúpido desta metrópole
E esta que agora chega castiga no fundo da indolência
Mas embora severa e fustigante, ela não muda a consciência
Deste povo que se esquece de tudo num instante,
Principalmente durante
Uma simples partida de futebol
Mas
Tenhamos os ouvidos atentos a esta chuva
Plena de frases rítmicas que tanto comunicam
No tanto que as almas sensíveis entendem
Palavras são sempre desnecessárias...
Encerro então este poema
.
(20 de março de 2019, 20:45h)
Não tenho tempo para futilidades
Meu passatempo é viver meu tempo
E meu passatempo é elaborada ciência
Interior
Alquimia secreta de meu Silêncio
Meu Silêncio é meu templo e meu recolhimento
Meu acolhimento e meu tempo
Presente contínuo e meu contínuo presente
Sou no tanto que sempre estou
Sou neste constante estar em movimento
Neste constante e resoluto e sereno transmutar
Não sou nenhum dos corpos fora
De meu corpo habitante do Silêncio
( 8 de dezembro de 2018)
Meu passatempo é viver meu tempo
E meu passatempo é elaborada ciência
Interior
Alquimia secreta de meu Silêncio
Meu Silêncio é meu templo e meu recolhimento
Meu acolhimento e meu tempo
Presente contínuo e meu contínuo presente
Sou no tanto que sempre estou
Sou neste constante estar em movimento
Neste constante e resoluto e sereno transmutar
Não sou nenhum dos corpos fora
De meu corpo habitante do Silêncio
( 8 de dezembro de 2018)
escrever...
porque tenho expressão própria
e uma impressão digital marcada no espírito
polegar de Deus ou qualquer outra coisa
causa
de tudo isso aqui ser
escrever...
porque é necessário um testemunho
dessa história de tudo
e fazer nascer deste mundo mudo
uma voz que diga que mundo é esse
calabouço de um mudo alvoroço
alvoroço mundo
calado
escrever...
pelo menos até o fim dessa página
para que eu tenha hoje
uma simples fotografia de mim mesmo
Botafogo, 2 de janeiro de 2018
O poeta não precisa ser um ébrio
Ou um desvairado bukowsky bêbado e obsceno
O poeta pode ser o menos provável careta
Sentado à mesa de um café discreto
Bebendo uma água mineral
Sem roupagens de artista louco
Nem feições de um sofrido insone
O poeta é mais um estado de espírito e o próprio espírito
Do que esse corpo físico que apenas sofre e sente
O poeta é este anônimo inconformado
Não com seu anonimato irrevogável e severo
Mas com a loucura inescrupulosa da humanidade nesse mundo
O poeta de verdade é mais um mero transeunte
Cumprindo seu trânsito na superfície terrestre
Porém suas palavras contêm essências
Que a outros sentidos nos despertam
Mas são poucos os espertos que lhe dão ouvidos
E acordam para uma existência verdadeira
( Rio, 5 de fevereiro, 2019)
Ou um desvairado bukowsky bêbado e obsceno
O poeta pode ser o menos provável careta
Sentado à mesa de um café discreto
Bebendo uma água mineral
Sem roupagens de artista louco
Nem feições de um sofrido insone
O poeta é mais um estado de espírito e o próprio espírito
Do que esse corpo físico que apenas sofre e sente
O poeta é este anônimo inconformado
Não com seu anonimato irrevogável e severo
Mas com a loucura inescrupulosa da humanidade nesse mundo
O poeta de verdade é mais um mero transeunte
Cumprindo seu trânsito na superfície terrestre
Porém suas palavras contêm essências
Que a outros sentidos nos despertam
Mas são poucos os espertos que lhe dão ouvidos
E acordam para uma existência verdadeira
( Rio, 5 de fevereiro, 2019)
.
.
A poesia é simplesmente esta fotografia
Dessa tarde que foi só
De chuva e sol e outros tons etéreos
Que compõem o Éden e outros lugares idílicos
Como o lugar de uma tarde consigo
Só
A poesia tem de ser este instantâneo
Onde cabe todo o tempo do mundo
E de tanto tempo assim túrgida
Tempo nenhum se pesa no pensar
No passar do tempo de uma tarde sem tempo
Uma tarde apenas de se estar
Consigo
Só
( Rio, janeiro de 2018)
.
A poesia é simplesmente esta fotografia
Dessa tarde que foi só
De chuva e sol e outros tons etéreos
Que compõem o Éden e outros lugares idílicos
Como o lugar de uma tarde consigo
Só
A poesia tem de ser este instantâneo
Onde cabe todo o tempo do mundo
E de tanto tempo assim túrgida
Tempo nenhum se pesa no pensar
No passar do tempo de uma tarde sem tempo
Uma tarde apenas de se estar
Consigo
Só
( Rio, janeiro de 2018)
E, neste momento em que vivemos
Faz-se urgente não um movimento para fora
De
Si
Mas para dentro de nós mesmos onde
Um sol espera só que para ele olhemos
E assim de olhos fechados mas espírito aberto
Por certo toda mudança é possível
Porque é no plano do invisível
Onde tudo se transforma
Toda transformação dentro
Ressoa em transformação fora
Infalivelmente
.
Rio, 29 de maio de 2018
O homem não pode igualar-se a Deus
E dominar seu próprio mundo
Embora possua o homem em parte
A mesma matéria de Deus no espírito
Centelha divina que o homem ignora
Seu tanto de Deus que a tudo dispensa
Mas que sempre ignorado
Leva o homem a querer elevar-se
Quando elevado ele já o é por natureza
Porém se desconhece
E sua mente cega tece
Desejos e planos de grandeza
* * *
Sejamos sem ambições como ervas no campo
Que apenas existem e nisso já há tanto
Sejamos apenas e sendo somente estejamos
E nos saibamos completos e plenos
Tal como ervas no campo
Vibrando certas no certo de sua existência
(23 de fevereiro de 2018)
ESCRITA
(a)
a faca lamenta da pena
o bico cheio de grãos
o sumo que vai
correr no sulco do que
antes era a planície
a plana meninice
do espaço lactante
a pena ao pino
fecunda,
façanha de faca,
pingo, pedra, lenha, gota
negra da proteína de tudo
inunda um mundo diminuto de um universo de possibilidades
canta em cântaros o ponto
na expansão esférica do que pode
expandir
extravagante via-láctea
(b)
o vento grava no horizonte
seu testemunho de geografia,
toda paisagem é fotografia
da paisagem escrita na gente
( )
recolhido à telha
do talhe o vento
dorme a gato
cuneiforme e reticente
e acorda pro entalhe
do que no sonho era novelo
e vai de novo
a zelo
a zero
cada ser uma palavra
no discurso infinito do tempo
IN: 32 POEMAS PARA CADA COISA. Ed. Confraria do vento.
(a)
a faca lamenta da pena
o bico cheio de grãos
o sumo que vai
correr no sulco do que
antes era a planície
a plana meninice
do espaço lactante
a pena ao pino
fecunda,
façanha de faca,
pingo, pedra, lenha, gota
negra da proteína de tudo
inunda um mundo diminuto de um universo de possibilidades
canta em cântaros o ponto
na expansão esférica do que pode
expandir
extravagante via-láctea
(b)
o vento grava no horizonte
seu testemunho de geografia,
toda paisagem é fotografia
da paisagem escrita na gente
( )
recolhido à telha
do talhe o vento
dorme a gato
cuneiforme e reticente
e acorda pro entalhe
do que no sonho era novelo
e vai de novo
a zelo
a zero
cada ser uma palavra
no discurso infinito do tempo
IN: 32 POEMAS PARA CADA COISA. Ed. Confraria do vento.
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